Oscila Tarsila, com a mão no calcanhar.
As pessoas não enxergam, têm olhos de peixes, cinzentos e fora do mar.

A Tarsila, menina, menina ainda, pensa enrolada, toda confusa com a trilha sonora de violoncellos e violinos desafinados que a perturba, porque só ela os vê e escuta.

Chega em casa, faz um café com a própria menstruação e dá às plantas. Pega um punhado de penas e sai voando por aí.
Se virem Tarsila, digam-na que sinto sua falta. Por favor.